Später November. Morgens um 5 am Flughafen Hannover. Ich erfahre von der Prosecco-Trinkerin am Nebentisch, dass man von Salat Gicht bekommt: “Weißte, das ist mit die Harnsäure, wenn de Salat und so’n Zeuchs isst, von den Tomaten schnellt die Harnsäure so nach oben!” Und schnell noch ihre Wassertablette hinuntergespült…

Immerhin reist das Militär in voller Montour auch mit im kleinen Hopper nach Paris. Ich kann mich nicht entscheiden, ob mich das beruhigen oder beunruhigen sollte, Kampfanzüge in Wüsten-Tarnoptik in winzigen Linienmaschinen. Der Mann – mit militärischen Rängen kenne ich mich nicht aus – in Blauhelm-Mission erfreut mich eine gute Stunde später nach den Landung in Paris mit dem wunderbaren Satz: “Ich wohne in der West-Sahara”.