…nein, nicht der von Karl May mit dem Schatz, obwohl mir jener „Silbersee“ meine erste Augenentzündung wegen Leseüberanstrengung eingetragen hat. Aber da dachte ich auch noch, dass Pirat oder Indianer ein prima Berufsziel für ein Mädchen wäre. Also, um den Winnetou- Silbersee geht es nicht.
Sondern um den Silbersee bei Celle, der ein fast kreisrundes, moosgrünes Gewässer ist, ein Badesee mit bester Sommerferienatmosphäre. Und wenn man schon mit einer Freundin „Sommerferien“ spielt, so richtig mit Radfahren und Badengehen und Sonnencreme und so, dann muss man nach dem Schwimmen unbedingt Pommes essen. Das gehört sich so!
Allein schon die Gastronomiebaracke im besten 70er Jahre Stil ist eine Attraktion. Die Damen vom Grill, oder besser gesagt die Damen von der Friteuse tun ein Übriges in Sachen Zeitreisegefühl. Schön, dass dann auch die Pommes Zeitreisende waren. Sie leben dort in einer viereckigen Plastikschüssel, wie Camper sie gern zum Abwaschen nehmen, und warten den lieben langen Tag aufs Verzehrtwerden. Wenn sie den Wärmetest beim Serviertwerden nicht überstehen – und der Test geht so: beim Befüllen der Pappschälchen (natürlich mit bloßen Händen und am besten jede Fritte einzeln angefasst) steckt die Friteusendame eines der Kartoffelstäbchen in den Mund, um zu testen, ob die Dinger nur kalt oder schon zu kalt sind – also, wenn sie diesen Test nicht bestehen, dann werden die Pappschälchen-Pommes wieder zu den Plastikschüssel-Pommes zurückgeschüttet und allesamt erneut in der Friteuse versenkt. Fritten-Recycling. Wir haben die Dinger trotzdem gegessen, um wenigstens diesen zwei Portionen das ewigwährende Wiederauffrittiertwerden zu ersparen.
Dass die Fritteusendame den Wunsch nach Ketchup mit den Worten beiseite wischte „der schmeckt nicht“ und die Pommes trotz „Stop“ und „bitte nicht“ in flüssigem Curry-Ketchup ertränkte, konnten wir nur noch mit albernem Gekicher quittieren. Beim Schwimmen danach haben wir sicher ganz hübsche Fettaugen gehabt, auf dem Silbersee, bei Celle.
Kaffee verbindet. Nirgends kann man so gut dem Leben in einer fremden Stadt zusehen, wie von einem Straßencafé aus, als unbeobachtete Beobachterin. Mein Freund Andreas und ich schicken uns von Reisen immer Kaffeetassenbilder. Nicht die gängigen Sehenswürdigkeiten oder lokale Besonderheiten, nein, unsere Kaffeemomente. Ich habe von ihm Kaffetassenbilder aus der Karibik, aus Leipzig oder von Mallorca – und nun aus Uganda. Ja, die Bilder sind fast austauschbar, auch wenn die (auf dem Bild unsichtbare) Umgebung unterschiedlicher nicht sein könnte.
Nun hat er mir Pulverkaffee aus Uganda mitgebracht. „Der schmeckt echt sensationell“. Er weiß, dass ich eine Kaffee-Sissi bin, am liebsten nur reinen Arabica trinke und Robusta-Bohnen hasse, Filterkaffee aus der Kaffeemaschine meide wie die Pest. Die rot-gelbe Dose steht nur wie die Verheißung von Ferne, von Afrika und dem Erleben fremder Welten in meiner Küche. Allein schon beim Ansehen bekomme ich glückliches Fernweh. Mein Kopf reichert die Erinnerung an seine Reisebilder mit Klang und Geschmack an, und meine Phantasie lässt die Kaffeedose zu einer verheißungsvollen Glücksversion der Büchse der Pandora werden, die die Essenz jener afrikanischen Region freisetzen wird – sobald ich sie öffne. Bittersüß und tiefdunkel. Unterwegs-sein nur mit den Geschmacksnerven.
