Es gibt eine goldene Greyhound-Regel: Setze Dich nicht in die Nähe der Bordtoilette. Eine weitere Regel lautet: Wenn man zu spät einsteigt, wird man genau diesen Platz ergattern. Toll. Den kurzen Gedanken, die Toilettengänge der Mitreisenden mit Sätzen wie „Wow, that was a good one!“ oder „Please don’t stink“ zu kommentieren, gleich wieder verworfen. Dafür war das Bordprogramm um so unterhaltsamer. Der Busfahrer geriet mit einem Mitreisenden in Streit. Am Hoboken-Tunnel mit Blick auf Manhattan erwartete uns dann eine veritable Polizeisperre mit Warnhütchen, quergestellten Autos und Geblinke, zog den betreffenden Passagier aus dem Bus und bot eine schicke Verhaftungsshow mit allem drum und dran. Durch die Busfenster betrachtet wirkte die Szene wie aus einer TV-Krimiserie. Alle Polizisten hatten irische oder italienische Namen, bewegten sich breitbeinig und mit männlicher Bodenhaftung, am Gürtel beschwert durch Holster, Marke, Schlagstock, Funkgerät, baumelnde Handschellen… so in der Art. Wie im Film halt. Nur die riechbare Anspannung war echt.

Im Gegensatz zu meinen Mitreisenden habe ich mich nicht getraut, meinem  Voyeurismus per Smartphone Raum zu geben. Also: die anderen beim verschämt-lüsternen Filmen beobachtet. Der vor mir Sitzende tippt zwischendurch whatsapp Botschaften auf chinesisch und ich frage mich, wie das geht mit „lateinischer“ Tastatur und über 1000 Wort-Bild-Zeichen.

Das Air BnB in der Nähe der John Hopkins Universität sieht zauberhübsch aus, ist aber nur tagsüber in einer sicheren Gegend. Nachts sollte ich ein Taxi nehmen und nicht auf der Straße herumlaufen, auch nicht von der Bushaltestelle hierher, rät der Vermieter im Gehen. Na klasse. Dickschädelig halte ich mich nicht daran. Allein der Gang zum Sandwichladen 100 Meter die Straße runter wird zur cultural experience. Das Weiß meiner Haut fällt auf, mein Fremdsein. Die Brille, Kleidung, Körperhaltung alles europäisch. „Leben viele schwarze Menschen in Deutschland?“ und dann „do you like black guys“? Ich kann das Angesprochenwerden nicht einordnen, ist das Anmache oder will jemand da nur auf unbeholfene Weise nett sein? Oder vielleicht meinen Rassismusfaktor austesten?

Den Weg zum Liquor Store, um ein Bier zum Sandwich zu kaufen, lässt mich der schwarze Hausverwalter dann nicht mehr alleine gehen. „Well, you know, there are some deals, like a little bit of dope or cocaine, weapons“… und als Fremde würde ich wie eine billige Geldquelle wirken.

Mein erster Gedanke: Ich bin doch keine Sissi die man beschützen müsste. Widerwillig stimme ich der Begleitung zu. Wenn man mich einmal mit ihm sehen würde, dann wüssten die Leute, dass sie mir nichts tun dürften, meint er. Okay. Der Liquor Store, anderthalb Blocks die Straße runter, wirkt wie aus einem miesen Ghetto-Film entsprungen. Vergitterte Verkaufsschalter, Panzerglas, der Verkaufsraum, der eher einer Wildwest-Miniatur-Schalterhalle gleicht, ist voll mit abgelebten Gestalten, aufgedunsen, gehetzte Blicke, Gier, kaum gezügelte Aggressivität gegen alles und nichts. Armut, Not und Sucht machen zornig. Ich würde gern gucken, beobachten, starren. Eine versteckte Kamera wäre jetzt großartig! Schwer identifizierbare Körpergerüche stehen fest im Raum, Angst, Bratfett, Urin, Kot, Schmutz, Fusel, billiges Parfüm. Weiß bin nur ich. Die Andere. Die Fremde. Fehl am Platz. Und ich bin tatsächlich froh, dass Ray mich nicht allein gehen ließ.

Nur am Hafen gibt Baltimore vor, eine nette Stadt zu sein.